Есть вещи, о которых легче написать, чем сказать. Мне. Допустим, если я пишу, я знаю, что ничего не может сбить меня с толку. У меня появляется некоторая иллюзия свободы. Меня ничего не выдаст. Я не буду запинаться, у меня не будет дрожать голос. Это просто текс. Это то, что внутри. Просто я не озвучиваю. Озвучка бы подкачала. А так всё нормально. Почему посты короткие? Не потому что у меня нет времени. Потому что у меня клубок чувств. Я даже боюсь в них капаться и распутывать, потому что я даже не знаю с чего начать. Раньше в голове всё было по полочкам, а теперь там бардак. Иногда мне кажется, что там вообще ничего нет. Иногда я просто устаю от вечного сдерживания себя за злой иронией и улыбкой. Тогда внутри меня что-то срывается с цепи.Иногда мне кажется, что внутри закипает какая-то необъяснимая злость. даже не злость, а негодование. И я снова начинаю себя ненавидеть. Скорее бы пришла осень. Тогда будет легче. Тогда будет легче. Тогда буду просто приходить домой и отключаться. Автомат. И в голове всё по полкам.